i had to break the code (el)

(▽▲▽)

Secret, hidden underneath it
Trying hard to keep it
Safely out of reach
Creeping, I can feel it breathing
Calling to the surface
Finally in my dreams
© brideoffire.tumblr/digital daggers

Il prit une profonde inspiration, lança un regard blasé à l'épouse bafouée qui lui faisait face, le port altier, l'air de régner maîtresse sur la culpabilité qui rongeait effroyablement l'idiot qui était assis à ses côtés et qui, à maintes reprises, avait foutu des coups de canifs dans le contrat prénuptial – qu'ils auraient tout deux dû signer, m'enfin, là n'était malheureusement pas la question-. Erling portait sur eux un regard où la condescendance draguait furieusement le dégoût. Parce qu'il savait pertinemment où cette session allait les mener  : les deux cas sociaux allaient finir par se rabibocher. De toute évidence, l'amour remportait constamment la victoire incessante contre les instincts primaires qui poussaient n'importe quel humain lambda à chercher satisfaction ailleurs. A dire vrai, il ne prenait jamais parti, officiellement. A cet instant, il se moquait intérieurement de la crédulité frôlant l'abrutisme dont faisait preuve madame Rosenberg surnommée « Rosencruche ». Il se serait bien vu lui assener une gifle , qui, en plus de faire circuler le sang, lui aurait certainement remis les idées en place. Largue-le, pauvre conne, pensait-il, alors qu'il portait toujours un tout autre discours. Business is business, un point c'est tout. L'argent ne faisait pas le bonheur mais, bon sang, comme il y contribuait grandement. « Alors, vous êtes bien d'accord avec moi ? Ce serait dommage d'envoyer valser cinq années de relation, surtout lorsque l'on sait combien de temps a mis Henry pour être prêt à sauter le pas ». Le dénommé Henry semblait bien plus occupé par la cuticule disgracieuse qui couvrait la base de son ongle. Il faillit, d'ailleurs,  hurler de douleur lorsqu'Erling lui envoya un coup dans le tibia, pour attirer son attention et lui soutirer un tant soit peu de soutien. « Absolument, absolument. Chérie, tu sais que je ne peux pas vivre sans toi » - ses mots résonnèrent comme les paroles d'un blabla appris par cœur – et pour cause, putain- pour « embrouiller  de la donzelle ». Les femmes, Erling, avait appris, temps faisant, à décrypter leurs plus profonds désirs. Souvent il leur suffisait quelques mots clés, balancés au détour d'une conversation pour leur faire fondre  cœur et  cuisses. Des « chérie », «  peut pas vivre sans toi » et Kaboom, l'explosion hormonale et leur absence de bon sens prouvé, se chargeaient du reste. Il leur  fallut , une bonne dizaine de minutes, quelques supplications éhontées et deux ou trois piques balancées pour leur faire avouer qu'ils étaient « faits, l'un pour l'autre » et que le monde pouvait bien aller se faire foutre par tous les trous, qu'ils resteraient ensemble, envers et contre tous. C'était pitoyable. Pitoyable, misérable et dieu seul savait combien Lundsen aurait aimé leur cracher à la figure. Il s'arma de son plus beau sourire lorsqu'il ouvrit la porte de son bureau, les invitant à sortir, en remarquant au passage la présence d'une bien charmante créature. S'il songeait à cette dernière en ces termes, il la gratifiait de surnoms où la courtoisie se faisait porter pâle. Il observa sa cliente accoster  Rastapopulos, échanger quelques banalités, un sourire fort gouailleur aux lèvres. Les compliments fusaient et, il trouvait cela flatteur en plus d'être franchement gênant. Il se sentait hypocrite, à ces instants-là. Hypocrite et un brin déphasé. Il offrit à l'organisatrice de mariage un salut de tête et un regard qu'il aurait voulu moins insistant. Sans se presser, il pénétra à nouveau dans son bureau, parfaitement conscient de la présence de la belle brune qui lui avait emboîté le pas. Elle portait toujours ce parfum, un mélange d'effluves qui aiguisait constamment ses sens et qu'il se faisait violence d'ignorer.« Je ne vis que pour ça , Rastapopulos. Te prouver que la fidélité est une chimère, que le mariage est une connerie mais, que « oh c'est merveilleux », l'amour l'emporte toujours » - il lança ces mots avec sur le visage, une expression moqueuse, il ne parlait pas avec sérieux. C'était flagrant. Il jouait les goujats avec brio et   appréciait lorsqu'il avait bon public. Murphy, pensa-t-il, la toisant sans gêne de ses billes onyx. « Qu'avais-tu dit les concernant ? Vingt ? Trente ans ? Maintenant, ils les ont, entre temps, il est parti tremper sa nouille dans le bouillon d'une gogo ». Il balança sa tête en arrière, fermant les paupières, feignant la fatigue alors que Murphy entre ces murs, avait l'effet d'une injection d'adrénaline, qu'il se sentait tout sauf fatigué et qu'il fermait ces yeux bien plus pour ne pas nourrir son imagination qui virait dégueulasse quand mademoiselle se trouvait dans les parages.

Erling était un homme à femmes. Un homme qui nourrissait une vision misérablement lucide sur tous les individus de sexe féminin qu'il imaginait – tous sans exception – vénaux. Des créatures infernales capables de marcher sur des cadavres pour se payer une paire de godasses qui valaient une couille, Lebabouin ou Louboutin – diantre comme les talons aiguilles dégommaient sa retenue, éveillant cruellement ses instincts les plus primaires,ragh - . Erling était surtout, le châtié qui , un jour avait fauté, et s'était retrouvé avec pour seule compagnie celle d'un labrador en terre étrangère. Le Danemark n'était plus qu'un lointain souvenir mais, les déboires qu'il rencontrait avec les représentants du sexe faible, restaient les mêmes. Putrides. Il prit une profonde inspiration, humant avec affectation les fragrances que chaque mouvement de la chieuse – même le plus infime – permettait  d'faire la drague à ses sens. Il ouvrit les paupières, conscient qu'il s'agissait là d'une bien piètre feinte et qu'il valait mieux savoir d'où pouvait bien débarquer le coup. Il pouffa, lança à la belle brune un regard à la connivence irréfutable. Dire qu'elle avait remarqué le jeu lubrique auquel s'adonnait la pouffiasse prodigieusement bien gaulée qui servait d'meilleure amie à cette grosse gourde polonaise qu'était madame Rosenberg. «  Tu aurais dû miser dessus, c'est tout. Tu aurais gagné le pari et j'aurai été contraint de me plier à n'importe lequel de tes désirs » - sur ces paroles, ses iris frôlèrent toutes les parties du corps de la demoiselle, remontèrent, lambins, le long de ses jambes jusqu'au pan de la jupe, limite tragique. Dès lors, à son regard s'allia pernicieusement son imagination dessinant les contours de ce qui pouvait bien se trouver dessous. Les mystères murphiens. Des mystères qu'il se serait bien vu élucider. Il déglutit – orientant toute son attention sur le foutoir qui semblait donner un sens nouveau au bureau dans lequel ils se trouvaient tous deux. C'était bien la première fois qu'elle y pénétrait. Devait-il crier au miracle ou se faire du soucis de l'impression qu'il lui donnait à être aussi peu organisé – ou du moins, aussi peu parfaitement organisé ? «  Et te rendre la tâche plus facile ? En quel honneur ? » - fronçant les sourcils, il l'invitait clairement à prendre ses aises, prêt à supplier sa secrétaire de leur apporter de quoi étancher la soif  grandissante. Bien que, la soif qu'il éprouvait n'était pas d'une nature à être palliée par un quelconque breuvage. En vérité, la seule chose qui lui triturait le cerveau, celui situé sous ceinture, c'était d'annexer des terres jusqu'alors inconnues. « D'ailleurs, c'est moi ou tu fais une fixette sur la vie sexuelle d'tes clients ? Je cite : «  nuit de rêve », « nuit de noce consumée »... ». Ses traits se vrillèrent d'une grimace taquine et s'il se montrait un brin nonchalant, la question l'intéressait fortement. «  tu comprends qu'on puisse s'interroger sur le pourquoi du comment » surtout, sur le « seule ou en couple ». Il avait bien saisi la pancarte ' PAS TOUCHE ' qui pendait autour d'son cou. Elle était faite de néons fluorescents, il ne pouvait décemment pas la rater, la foutue pancarte de merde. Et c'était d'ailleurs son meilleur pote qui la lui avait accroché. « D'ailleurs, maintenant que j'y pense, t'es là pourquoi ? » - pour la joute dans laquelle ils se lançaient parce qu'ils faisaient parti d'ce genre de sadiques qui se complaisaient dans la quête d'un graal sur lequel ils n'allaient jamais foutre un seul doigt. « sinon...tu as reçu les Browning ? Tu leur donnes combien ? ». Et ça, c'était manifestement une ouverture par laquelle il invitait gracieusement Rastapopulos à passer, histoire de l'éloigner d'un sujet qui pouvait les mener sur des sentiers interdits. Ça n'était pas l'envie qui manquait, pourtant.

N'importe lequel de ses désirs. Il avait lancé cette réplique avec des mots anodins qui pourtant étaient bien trop lourds de sens. Erling se demandait si la maîtrise qu'il avait de son corps passait inaperçue aux belles mirettes de la demoiselle ou si, au contraire, la fébrilité qu'elle lui inspirait était flagrante ? Parce que, en ce qui le concernait, il en était pleinement conscient. Foutrement conscient  de son cœur qui enchaînait embardée, sur embardée, de ses poumons qui comprimés, refusaient toute entrée d'air. Il essaya, balaya les questionnements d'un mouvement de paupière, imagina que ses réactions corporelles étaient normales, inventa des raisons à cela : le jeu de quelques substances, des hormones, encore et toujours. S'il était bien question d'hormones, cela relevait de réactions chimiques dont il se serait bien passé, surtout lorsque l’élément déclencheur n'était autre que Rastapopulos. Mais, ce qui l'irritait davantage, c'était leur retour permanent. Leur présence scabreuse , il les avait à fleur de peau. Leur récurrence ne pouvait signifier qu'une chose et le déni innommable dans lequel il se trouvait le poussait à un constat stupide : il fallait qu'il la baise. Sale pensée, sale constat. Elle lui inspirait bien des choses, la jolie brunette, bien des choses, des choses auquel le qualificatif « gentilles » n'aurait pu suffire. Il déglutit péniblement, la vue affolante des guibolles de Murphy eut presque raison de ses résolutions. Va te faire foutre – songea-t-il, à l'adresse de son meilleur pote. Enfoiré d'emmerdeur de merde. Parfois, il lui en voulait. Était prêt même, à immoler leur foutu code de conduite parce que, parfois, les putes méritaient de passer avant les copains. Murphy n'en était pas. Elle représentait à ses yeux une source à laquelle il se serait bien vu boire. Mais, près de laquelle l'on pouvait trouver un mot notifiant que, boire était donc aux risques et périls. Le choix, on le lui imposait. Il sourit, carnassier. Prédateur observant avec un silence angoissant sa proie. Absolument, voulut-il lui crier. Le moindre de mes désirs, même le plus farfelu. Parce que. C'était une clause tacite. Présente, bien là mais, invisible aux yeux profanes. Ils n'étaient que deux à comprendre. Les autres, il aurait dû n'en avoir rien à cirer. Erling n'aurait rien fait en l'honneur de ses « beaux yeux » à elle mais, à quelques conditions, il l'aurait fait pour une toute autre partie de son anatomie, certainement. Il aurait défié quelques tyrans, défié les règles, les lois. Presque tout, sauf son amitié. Il avait compris, Lundsen, que l'amitié c'était tout ce qui lui restait. Puisqu'il n'avait plus réellement de famille sur laquelle compter. Murphy en valait-elle réellement le coup ? Le coût ? Est-ce qu'il se voyait détruire des années de camaraderie pour un plan tiré – qui lui faisait des couilles aussi bleues qu'le génie d'Aladdin – et, et après ? Et si, putain ! Si ça n'allait pas plus loin, il aurait le poids de sa trahison pesant sur sa conscience. Son pote était clairement encore amoureux de cette chieuse. Et lui ? Lui, putain ! Complètement paumé dans des réflexions  pratiquement puériles, il entendit à peine la requête de la brunette. Toutefois, il ne put s'empêcher de remarquer la proximité, la distance exsangue, abattue gisant à leurs pieds. Le regard d'ambre dans lequel il aimait se perdre. Un regard qui le vivifiait instantanément, à chaque fois. Il y avait cet appel, au loin, qu'il entendit. Embrasse-là, mec. Et puis, l'appel antagoniste. Éloigne-toi, mec. Allonge la distance. « Qu'est-ce que je ne ferai pas pour toi ? » murmura-t-il. C'était davantage des paroles lancées pour lui même que pour la tentation sur patte qui lui lançait un regard  de sirène. Sans qu'il ne s'en rende compte, il prit le visage de la belle en coupe entre ses mains. « Je ne vais pas revoir mes méthodes avec les Browning. En revanche, je veux bien faire l'effort de ne pas trop cracher sur ton dos. C'est le maximum que je puisse faire, vu les circonstances ». Lorsqu'il remarqua enfin l'intimité de son geste, de ses mains qui lambines, jouaient avec quelques boucles de la demoiselle,  il s'éloigna, se racla la gorge et détourna les yeux. «  Et pour répondre à ta question de tantôt, les seules aventures sexuelles qui m'intéressent sont les miennes » Au fond, ses tripes semblaient en pleine révolte. Il la scruta, alors,  parfaitement lucide sur ce qu'il était prêt à faire. Se laisser emporter. Et vivre avec. Tant pis, pour le reste.

Gratitude. Trois secondes, peut-être quatre, suffirent. Gratitude. Trois, peut-être deux. Ou cinq. Le temps semblait, lui aussi, en rire. Quelques secondes flouées à la vie pour se remémorer avec une précision surnaturelle, le jour de leur rencontre. Se remémorer les premiers battements d'ce traitre de cœur jusqu'aux derniers – en date -. A l'instant même. Quelques secondes témoins d'un corps vendu  à la gueule d'ange qu'elle se traînait, la mégère Rastapopulos. Quelques secondes pour ressentir jusque la gorge devenue sèche, toutes ces réactions preuves indubitables de l'effet Murphy. Un brin destructeur, extrêmement enjôleur, receleur de songes évocateurs qu'il repoussait , constamment. Gratitude. Gratitude. Sa gratitude, il avait bien quelques suggestions concernant cette partie substantielle, à lui soumettre – comme la soumettre, exemple non exhaustif-.  Non. Ses muscles se tendirent à lui faire mal. C'était des crampes qui lui tortillaient la carcasse. Elle est putain de belle, pensa-t-il, putain de voluptueuse là, avec son uniforme de pète-sec, chemisier et jupe laissant encore place à l'imagination. Erling il inspira un grand coup, conscient que la malicieuse avait appuyé sur l'interrupteur, lançant la machinerie dans un chaos de boulons et de vis. De boulons et de vices. Le chaos, il le ressentait dans la tête, dedans, au fond d'ses tripes.  Ses mâchoires crispées, laissèrent naître ce foutu sourire. Ce sourire qui venait tout le temps squatter ses lèvres. Ce sourire sincère qu'il réservait qu'à ceux qui. Ceux qui. Il secoua la tête, suivant le spectacle offert par la belle brune avec un intérêt suprême, une intensité animale. Il se serait cloué  à son siège, s'il le pouvait parce qu'il luttait avec violence contre le magnétisme. S'ils étaient opposés sur bien des choses, il y avait pourtant une entente. Un terrain intangible sur lequel, par tous les saints, ils auraient été d'accords. Sauf que. Que s'il avait bien un cœur, ce dernier se contentait de lui servir de pompe. Drainant le sang à travers le corps, apportant l'oxygène nécessaire à ses organes, l'énergie indispensable, c'était tout. L'effet Murphy jouait jusque ce satané palpitant, endiguant un ventricule, faisant péter le mécanisme. L'effet Murphy pouvait tout bonnement arracher les points réalisés à la va-vite, rouvrir la plaie, la rendre plus béante encore. L'effet Murphy. Non. Il se passa une main sur le visage qui finit sa course dans ses cheveux, les domptant un tantinet. Merde, quoi, il fallait qu'il s'occupe les mains pour qu'elles n'aillent pas se balader, quelque part comme sur Rastapopulos, par exemple. Elles l'avaient déjà bien trahi, ces mains renégates. Il se leva, si son instinct le poussait clairement à s'approcher de la demoiselle, il prit la direction opposée, creusant une distance de sécurité. Il se posta près de la fenêtre, prêt à faire semblant de regarder au travers pour rompre le contact oculaire sans que ça ne lui coûte énormément. Il ne put empêcher, toutefois, son regard de devenir sombre, ni même le ton de sa voix, grave, lorsqu'il répondit à la boutade de Murphy. «  Un cœur de glace » - ha, il n'avait pas toujours été comme ça. Limite insupportable. Si elle l'avait connu à une autre époque. Les choses se seraient déroulées autrement. « Tu sais que, pour le sexe, on n'a pas besoin d'avoir un cœur ? Un bon service trois pièces suffit amplement ». Grivoise réplique qu'il balaya d'un mouvement de main. « Je ne suis ni moine, ni eunuque. Évidemment qu'j'ai des aventures » - il lui envoya un clin d’œil. S'il voulait la mettre mal à l'aise ? « des femmes de tout âge, toute origine, de tout rang social» s'il voulait la rendre jalouse ? « Mais je dois bien avouer que je n'ai encore jamais tenté les grecques ». Remarque stupide, il se serait certainement frappé pour le niveau atteint. Bien bas. Erling n'arrivait surtout pas à comprendre comment ils pouvaient bien s'enliser aussi sec sans pour autant dépasser les limites. Et, le silence qui suivit sa réplique suffit à le rendre, lui, mal à l'aise.

Les picotements allèrent bon train, le sang vint cogner contre ses tempes, ses tympans, sa gorge devint brutalement sèche, se serra. Ses lèvres frémirent déclenchant une série de spasmes aussi douloureux qu'agréables tout au long de son corps, du nord au sud. Le rictus fendit encore plus ses joues, d'une oreille à l'autre. Bordel, elle était douée. Sacrément, foutrement douée. Erling ne s'attendait clairement pas à se retrouver aussi allumé parce que, la garce, savait comment s'y prendre. Il la couva d'un regard de braise et, à cet instant, il se sut au bord, vraiment au bord du gouffre. Il observait, ce maudit gouffre d'un œil suspicieux, d'un œil surtout putain de tenté. S'il lui restait quelques volontés, elles furent décimées par le contact des paumes expertes de la belle brune. Il sentit pleinement l'agglutinement, se retrouva piteusement enrôlé par la pression revigorante de la poitrine dressée contre son torse. Il ferma brièvement les paupières, humant avec une occulte délectation le parfum de Murphy. Amorphe sous ses caresses, la nuque brûlante, le cœur prêt à scier ses côtes et passer à travers. Cette voix au loin se fit à nouveau entendre. Prend la, maintenant. Cependant, il y avait l'antagoniste qui lui hurlait de faire exactement le contraire. Ne fais rien, ne tente rien. A ne rien tenter, il finirait les mains vides. Et , chiure, comme ses mains étaient parfaitement prêtes à se glisser jusqu'au fessier de la belle, la rapprocher de lui, il voulait, d'abord, qu'elle lui offre ses lèvres, son cou. Tout. Il voulait, désirait tant de choses mais, tout ce qui lui importait c'était ce que son ami voulait, désirait. Pour la première fois de son existence, Erling, se comportait avec loyauté. Il crachait pleinement sur son égoïsme prépondérant et se freinait pour le bien d'une relation qu'il aurait préféré sans substance. Il sentit, aussi,  jusque dans ses reins, l'effet Murphy, ses lippes pleines qu'elle lui présenta. Embardée n°..., il ne comptait déjà plus. Conscient et focalisé sur la beauté qui le mettait au supplice. Ses mains vinrent instinctivement épouser les hanches de Rastapopulos. Jamais trop tard. Son corps était d'accord, vendu. Sa tête, sa tête lui servait des discours embrouillés. S'il était maître de lui quelques minutes auparavant, il ne l'était plus du tout, à ce moment précis. Maître, il se voyait maître du corps qui se tenait sous ses yeux, si voluptueux, maître , il se voyait maître des sensations qu'il imaginait lui provoquer. Des gestes généreux, qu'il s'imaginait esquisser. Des râles et des crampes, des cris. Venant de là, aux tréfonds de l'Olympe. Le sien. « Peut-être » chuchota-t-il, à bout de souffle. Ou peut-être pas. Il n'était jamais trop tard. Il n'eut pas le temps de bafouer tous ses principes, en son nom à elle, pas le temps de détruire pour construire qu'elle brisait déjà la proximité, allant se poster à nouveau derrière le bureau. De toute façon, il ne pouvait plus nier, son corps le trahissait. Elle pouvait le constater. Erling était fait comme un rat. Il se trouvait là, au pied du mur. Et, comme si toute cette parade ne semblait plus suffire, elle lui faisait comprendre que le choix était fait. Qu'il était, ce choix. Qu'il fallait qu'il en fasse un. Parce que flottait dans l'air une odeur dégueulasse d'ultimatum. Qu'il avait déjà succombé une fois, qu'il était devenu ce qu'il était, à cause de cette unique fois. Qu'il s'était juré de ne jamais se laisser ensorceler par une quelconque autre femme. Murphy n'était pas quelconque. Il l'avait compris depuis longtemps. Il espérait ignorer son changement de comportement certain lorsqu'elle se trouvait dans les parages, sa propension malsaine à lui donner du grain à moudre, ses paroles vaches pourtant, preuves inviolables de cette espèce de synergie stupide qui caractérisait leur duo. Il la contempla, avec une expression de concentration extrême sur le visage, les sourcils formant une ligne bien nette au milieu de son front. Il lui lançait un regard désemparé qui, témoignait vainement de la lutte acharnée qui se déroulait en ces minutes précises , dedans.  Qu'est-ce qu'il devait dire, bon sang ?! Il la choisissait aussi. C'était d'une évidence telle que ça en crevait les yeux. Qu'est-ce qu'il devait faire ?! Quoi, comment ? Il esquissa quelques pas, décida que le bureau n'était pas une réelle embûche, que ce chemin là, était tout tracé et qu'il en connaissait la destination. Qu'il souhaitait avec un peu trop d'ardeur la connaître, cette fichue destination. Il avala les mètres, dextre, armé de cette détermination féline, le regard dégoulinant de promesses, toutes plus obscènes les unes que les autres. Et puis, merde. « Ce que je veux ? Je vais te montrer » sur ces mots, il s'empara du visage de la belle, un geste ferme où la douceur semblait portée presque disparue, pressa ses lèvres avides contre les siennes. Sa main libre prit un chemin un peu plus sinueux, obligeant la demoiselle à se rapprocher sensiblement de lui. Elle avait le goût de l'interdit, le goût du fruit qui avait chassé l'homme du paradis. Elle avait le goût d'un paradis infernal auquel il se sentait prêt à être voué. Elle, Murphy. Il aurait pu la dévorer indéfiniment. Mais, la sonnerie du téléphone le ramena à lui. Il se décolla, interdit. Gamin ayant plongé la main dans le pot de cookie, en feu, il aurait brûlé éternellement. Il inspira, tentant de calmer ses ardeurs, passa une main dans ses cheveux. Tic nerveux. Putain. « et plus, encore ». Il avouait qu'il se voyait aller plus loin. Pas seulement physiquement mais, émotionnellement. Cette partie qu'il planquait, trop honteux. « Seulement, considère ce moment comme étant un accusé de réception. J'ai compris, Murphy. J'ai saisi le message mais, c'est mon ami. Et j'ai besoin d'obtenir sa bénédiction avant ».  

Tout semblait fini, à ses yeux seulement. Et seulement aux siens. Les filles n'avaient-elles pas elles aussi des règles ? Des promesses faites , tacites ? Ne pas toucher au mec d'une autre ou un truc du genre ? Ou faisaient-elles uniquement semblant ? Étaient-elles toutes capables de pisser à la raie des leurs dès lors qu'un mec pointait le bout de son nez ? Ca n'était que des paroles frivoles, balancées pour s'assurer d'une certaine loyauté alors qu'au fond, au fond, elles étaient suffisamment viles pour oublier en une seule et unique étreinte les belles paroles. Leur amitié. Chez les mecs, Erling, savait que ce genre d'écart signait l'arrêt définitif d'une amitié. Comme il ne pouvait réellement se targuer d'avoir des tonnes de potes, merde, il se sentait obligé de s'accrocher à eux. De la seule manière qu'il connaissait : ne pas envahir leur territoire. Se la jouer mâle dominant n'apportait jamais rien de bon. Se la jouer mâle dominant avec une furieuse envie d'faire la bête à deux dos avec l'ex-régulière d'un bon pote – pour ne pas dire meilleur – n'apporterait forcément rien de bon. Mis à part quelques orgasmes, en gros, presque rien de bon. « A t'entendre le dire, ça semble si facile. Murphy, vous étiez ensemble. Ensemble. Lorsqu'un homme et une femme rompent, ils rompent. Ils se lancent des « ainsi va la vie » et Auf Wiedersehen ! » comment pouvait-il marquer son point ? Quel argument ? Il se triturait les méninges, il remarqua que lesdites méninges n'étaient plus que des nœuds, des pelotes mal fichues : « Lorsqu'un mec se fait larguer, la première chose que l'on fait, - nous les potes - c'est cracher et envoyer des merdes sur le dos de l'ex en lui assurant – même si c'est faux - qu'elle ne le mérite pas. On lui achète une boîte d'capotes et on essaye par tous les moyens de le remettre en selle. Puis, on crache à nouveau sur le dos de l'ex, on lui fait une réput' dégueulasse en pensant : bien fait pour elle. Vous faites sûrement pareil. Là où je veux en venir c'est que...rompre avec un pote c'est...plus dur » où est-ce qu'il espérait en venir ? Il s’emmêlait dangereusement les pinceaux. C'était un peu du au téléphone qui n'arrêtait pas de sonner , grandement à la présence de Murphy. Des mots qu'elle lui lançait, de la bouée de sauvetage qu'il regardait avec hésitation. Lâche. Il était lâche. Erling. Il se planquait derrière une relation amicale, c'était du superficiel. En profondeur, les raisons étaient toutes autres. « Après, après ...JE NE SAIS PAS » cracha-t-il, excédé, il décrivait d'amples mouvements, avec cet air de gars complètement à la ramasse. Paumé dans sa réflexion à deux balles. Il décida de baisser le ton  avant de finir sa phrase : « Murphy ». Il ne savait strictement pas où cela pouvait les mener. «  Avec les « Et si » on ref'rait l'monde, Rastapopulos ». Ils lui fileraient un peu plus de couleur. « Avec des « Et si »... « Et si » on n's'était pas rencontrés ? « Et si » tu n'avais pas été l'ex de mon pote ? Tu crois que tu aurais été  autant attirée par moi ? Ou moi, par toi ? « Et si » … » - argh, ça ne les mènerait nulle part. Il avait l'impression de gratter le mur d'un cul d'sac, une bande d'assassins à ses trousses en priant que ses ongles soient suffisants pour lui creuser un passage à travers c'maudit mur. Elle était si. Si elle. Comment pouvait-il lutter contre ça ? Tout ce qu'elle représentait à ses yeux, tout ce qu'elle pouvait et pourrait au fil du temps ? Comment au juste un ami pouvait se montrer si égoïste ? Aimer et vouloir une femme qui ne l'aimait, ne voulait plus de lui ? Comment pouvait-il réduire les chances de ses comparses ? «  S'il dit non » - l'honneur voudrait qu'il respecte les paroles de XXX. Parce que. Il n'arriverait jamais à trouver une meilleure raison que « parce que ». Les choses étaient ainsi faites. Pourries jusqu'à la moelle. Il s'embourbait, Erling, il avait surtout besoin qu'elle ne soit plus là, sous ses yeux, à lui montrer constamment ce qu'il perdait. Sans qu'il n'en prenne conscience, il avait esquissé deux pas, deux pas qui l'avaient à nouveau placé en position délicate. Il prit ses mains dans les siennes : « Tu m'fais vraiment perdre les pédales, Murph' » - trop, pour sa santé mentale. « Je vais faire tout mon possible pour trouver une solution. Même si ça doit me prendre vingt putains de plombes ». La question qui se posait c'était : serait-elle suffisamment patiente ? «  Mais d'ici là, j'tiens quand même à ne pas le trahir. Je l'ai assez fait comme ça ». Rien ne l'empêchait de lui voler quelques baisers, de temps à autre, si ? «  On ne pourrait pas cesser tout contact » - véridique. Il débarquait parfois dans ces salles décorées avec un romantisme à l'eau de chiotte juste pour. Pour la croiser. Il continuerait de le faire. Doublement, même. Il était, à cet instant, pétri d'intentions plus ou moins bonnes. Volontaire. Dire qu'une vingtaine de minutes plus tôt, il jouait du violon aux Rosenberg. Et qu'il s'apprêtait, maintenant, à lui en jouer à elle. Virtuose à deux pesos – rime en prime. « Et je sais, je sais qu'on tourne autour du pot ».Comment pouvaient-ils en faire autrement ?